ESCRIBE; DESPUÉS LO PIENSAS

Albur

jueves, 20 de marzo de 2014
by Carmen López



~ I ~

Albur.
Tanta alegría.
Tanta alegría falsa. Pose. Foto. Filtro.
Piensa {si mueres mañana}
Piensa lo que dices, dónde te duele,
qué sabes:
al borde la muerte dos veces
en la vida, una al principio, otra después,
una por cada pulmón
Enfermedad, la sede,
qué sabes.
Al borde la muerte una tercera vez
que se echa encima
como dos faros de camión en sentido contrario
y en esos tres segundos, imagina,
que el camionero y yo esquivamos el golpe
hacia el mismo lado
y nos fundimos
en albur,
qué sabes entonces
TÚ.
 Camino escrupuloso,
ya planté un ciprés 
en una repoblación forestal.
Nacer tan rápido,
nacer al revés, por el 
final.




~ II ~  
 
Lo que quieres, lo quieres ya.
Lo quiero todo, y lo quiero ya,
todo a la vez
todo y nada quieres
ahora.
Qué.
 


 ~ III ~  

Peinarse despacio. 
Secarse despacio.
Litros de esencia porque hemos perdido
el olfato.
Y el calor queda dentro.
Flota el sol de manera aleatoria y tóxica.
Tubos de ensayo de tostadas con aceite infiltrado y miel,
galletas María (no otras, María, no, no cualquiera)
y paté y el café con leche.

Presión, sabor, notas, temperatura
{hemos perdido el olfato}
y el hace tiempo. 

Ella se pinta las manos de rosa,
se deja crecer las uñas
no hay más por hacer.



~ IV ~  

Regalo galletas María con foie gras
y café
Regalo sonrisas
con la esperanza de que me las devuelvan
y nunca recíproco
nunca llega
van
          van
                   van
des
pa
cio


 
No saber [vvv] como la primavera.

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