Dormidas

Están dormidas

esperando

las sonrisas, las noches

largas bajo la manta

la chimenea,

el aceite. 

Dormida me obsesiona

esperando

la lagrima de la mejilla

que resbala

sin tu consentimiento

que fue

dulce

esperando

que fue

pintura

pared
y ruinas de ladrillo.

Están dormidas
respirando
las líneas del dibujo.

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Club imposible

La Escriba Salvaje dice

No quiero pertenecer al club, ese que menciona el autor Jorge Bucay:

el club de los que no se dan el derecho de ser quienes son

Pues no, gracias. Salir es necesario, dejar de fingir que ciertas cosas no son importantes y que importan cosas que en realidad nos dan igual. Los moldes ya no encajan. 

Los moldes se desmoronan, a escala global, mientras se olvida a escala vecinal.

Para darte permiso de ser tú mismo ¿esperarás a morirte? Y si después de pasar por las manos de la Santa Muerte no hay nada, entonces ¿qué? ¿Qué cara se te va a quedar, pringao?

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Busca:

Jorge Bucay

Las 3 preguntas: ¿Quién soy? ¿Adónde voy? ¿Con quién?

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Sangre

Mira entre tus dedos
la sangre que gotea,
mírate
la sangre que gotea
entre tus pies.
Los dedos torcidos
con herrumbre coagulada.
Has sido tú.

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Un mundo...¿feliz?

                  Jill Greenberg

Dejé volar la imaginación por una vez, hasta acurrucarse en territorios dulces.

Soñé que el mundo era un lugar bueno: los depredadores seres humanos (¡por fin!) se reconocían abiertamente carroñeros en vez de fingir diplomacia, educación, o igualdad entre débiles y fuertes.

Sonó el despertador...

el mundo sigue igual.

Los humanos juegan a no ser animales.

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