Infinite
Mostrando entradas con la etiqueta la mujer perdida. Mostrar todas las entradas
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Tripas

Me inclino ante tus tetas naranjas, sí. Genuflexión, genuflexión, y eso que sólo me interesan las mías, pero qué importa ese detalle. He obtenido una excusa para contenerme una semana y pasar de refilón otro post quejicoso. Adriana Bañares publicaba esta entrada que me dejó pensativa: ¿es verdad? ¿es una crítica? ¿es ironía fina? ¿un lamento, tal vez? Hasta el comentario que pongo arriba, entonces ya me quedó claro.
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Odiar por momentos

 State  of Emergency. Steven Meisel (2006)
Una sección completa, subperiódico de un periódico, se está conviertiendo en el depósito de todas las náuseas que caben en mi cabeza. Las náuseas en el estómago, figuradas o reales, tienen solución. Las del cerebro, no.

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Mísery, con tilde en la i de idiotas

Esto no es una queja quejicosa, es un grito de guerra. Porque estoy divinamente harta de tantas estupideces. Que vale que el mundo actual no tiene sentido, pero...
 

El clímax de teclarrea se ha visto cortado estos tres días por estar a prueba en un empleo hostelero. No quise decir nada por la antiquísima superstición de que se jodiera el asunto. Según me comunicaron esta tarde no hay permanencia, así que reescribo este post dejado a medias.
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El factor disidente o distante


Llegar aquí, con el pelo ya rozando las pestañas y pasando los hombros. Por fin. Quedó atrás el estilo francés.

Llegar aquí, por alguien que puso PUTOS CAMAREROS en el buscador. Inquientante, irritante, desquiciante: aspirante. Porque vuelvo de un paseo como aspirante a camarera. Ya no es el juego de con 17 años, ni el favor al amigo encargado repartiendo flyers mientras paso toda la noche de marcha en su local; ahora es una oportunidad.
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El jardín sucio: limpiar, desbrozar y expulsar

Ha pasado una eternidad mezclada con páginas de gurús (nuevos y antiguos) en esto de la motivación, el pensamiento positivo, el pensamiento negativo, lenguaje no verbal y artes varias. Una frenética carrera por entender qué hago mal, qué se puede cambiar, o cómo no derrumbarse antes de llegar al objetivo.
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La prisión y las quejas: ensayo de la rabia

"Duplo" Pedro López
Este es uno de esos posts que no debería salir de aquí. Una entrada con cuatro versiones completas, de título diferente, fotos distintas pero el mismo sentimiento enquistado: la rabia.

Llevo más de una semana de respetuoso silencio, ocupada con mis cosas. Pertenece al pasado remoto (a la velocidad que vamos) hablar de la metralla cruzada con el pobre Gordo (alias Kim Schmitz/Dotcom), del enésimo debate en la nube sobre el sueldo del artista, la cultura libre a precio cero y el hambre o de la censura en Twitter según los códigos legales/culturales en cada país.

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Creatividad de saldo y la cultura que viene

by Laura

Pensamientos al aire. Décimo intento. Nueve posts separados para tratar de explicarlo, 500 palabras cada uno. Por qué el esfuerzo, si lo estoy pensando todo junto. Así que todo junto va. No me hago responsable de los dolores de cabeza.

Pienso frases lapidarias:
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Rise to the 11

"¿Cuál es el secreto para empezar de repente a escribir, para encontrar una voz? Prueba el whisky. También estar caliente."
Susan Sontag. 
Renacida, diarios tempranos 1947-1964

¿Qué hacer para encontrar la propia voz? Beber whisky. Mucho whisky. Con gaseosa, agua, solo, solo con hielo.
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Pijos veinteañeros escritores


La Niña Salvaje dice:

No supura la herida, no hay tiritas que valgan para detener la corriente de malos, ácidos, melancólicos pensamientos ya pasados.

Obsoleta, vieja, tirada herida en la charca del pueblo fantasma. Allí donde las fotos de octubre y las primeras lluvias.

Tantos pijos 
para repartir
tan pocas ostias.
Sois todos muy listos y muy guapos.
Muy transgresores y modernos.
 Oh, yeah!
Cada uno, más que el anterior.
Cuidado con morderos las yugulares, es canibalismo.
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