Albur

by Carmen López

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Juan.

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Existencia

Regresar al punto de partida
no siempre da perspectiva que no sea:
he perdido el tiempo.
Que no sea: otra vez aquí
y vivimos
para no adelantar mucho el sitio.

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Decíamos ayer...

Te abro la mano para acariciarte
con agresividad, te dejo la marca
de las uñas como arruga nueva
para que te vayas
te abro la mano 
porque ya te fuiste
y agarro el aire
en fotocopias mal cosidas.

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Viejos (II)

La foto original y el colgante original

[NADA]
Esas manos de seda,
tan suaves, cálidas,
esperan hallar el lugar
que no han curado del pecado
y de donde la sangre amarga
no supieron arrancar aún...
......todavía espera......
tan falsa daga tu pecho oprime
y su mirada no era lo que será jamás...

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Pregunto

Me pregunto las veces que hablaría sola
mirando al espejo, sin nadie a quien exhalar
los pormenores del día, el esto y aquello
y las casualidades, y la curiosidad del encuentro
y la circunstancia.

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Manual de autoayuda para desaparecer con éxito

Los muertos empezarán a desfilar frente a tu puerta abierta.
Perdido en el sofá, seguirás girando la cabeza
porque esto no va contigo.

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Kosmaro

★
Incapable de nostalgie
J' envie le calme des vieillards
La petite mort dans leurs regards,
Leur air en deçà de la vie.

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Pequeña Lamb

Tengo un frío incierto recorriéndome la espalda
hasta abajo, tiritando.
Hace humedad y fuera llueve pero no es eso.

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Ya está todo perdido. Total, ¿qué?

"No podéis amar la verdad y al mundo. Pero vosotros ya elegisteis. Ahora el problema consiste en ser fieles a la elección. Os invito a conservar el ánimo. No porque podáis esperar algo. Al contrario, sabed que estaréis muy solos. La mayoría de la gente se reconcilia con la vida, o bien se muere. Vosotros sois suicidas vivientes". 

 (M. H.)

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Do you need so...?

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Qué hará ése en medio del campo,

escribiendo en medio del campo,

que ha parado su coche

y se ha puesto a escribir.

Ése, que a lo mejor soy yo,

a lo mejor trataba

de contar el sentimiento

de esta tarde tan bella.

Como se sabe, inútilmente.

Olvidos

José Antonio Muñoz Rojas

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A las vueltas girar

A los 20 años (19, 23) todas las poetas nos parecemos.

Tenemos el pelo largo y teñimos los labios de rojo. 

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Los perros

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Los micrófonos

Transformar el poema Líneas en algo con música es una experiencia surrealista. O de cómo un texto enfurruñado y poco alegre se transforma en... en esto:

 Seguiré probando el micrófono.

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La mano que mece la tumba

"Why does every 19-year-old girl want to write poems about Sylvia Plath?"

Megan Lent

Quizás porque a los 19, después de muchos intentos, encontraste un supuesto amor de tu vida y te traicionó de la manera más vil...

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La enfermedad literaria

El médico dictamina: enfermedad.

Reclusión de un mes.

Tú dictaminas: eres buena poeta

pero mala mujer.

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Líneas

 A veces la cosas pasan
y el tiempo no da perspectiva necesaria
para nada,
a veces pasa
y te tocas la frente
y ha desaparecido.

En el lento hablar
denuncias tu lengua atragantada
y con la fender colgada al cuello
dices
¡ha desaparecido!
Igual que el jersey
que huele a lavandas sin polillas
al fondo del cajón.

Por si algún día
-nunca llegará-
se necesita otra vez.

¡Has desaparecido!
 Y no te confundas,
he venido aquí
a hablar
de los acordes en La|m.
Son los que
a veces
hacen llorar.

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Día de la Poesía. What?

Día Mundial de la Poesía. Hoy. A la UNESCO le pareció bien marcar esta fecha, todavía no sé por qué (y no, ahora no tengo ganas de mirarlo, que estoy enfadada con Google). Si me preguntaran por el 27 de marzo o el 23 de abril, bueno. Siguiendo un hilo metafórico = 21 de marzo, día estándar del equinoccio de primavera - Primavera, la sangre altera y los poetas se revelan/rebelan - Con el cambio de estación, salen a flote todos sus trastornos emotivos, distimias, bipolaridades y calentones. Así que ¡adjudicado! el 21 de marzo, día de la poesía.

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29 de febrero

 

Por fin pasó este mes de febrero bisiesto. Y la manera de celebrarlo ha sido sorprendente. Sin saber cómo, acabé en el último sitio que podía haberme imaginado: recitando.

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Poema de Enero

 

Quiero decirte pocas cosas hoy.
Quiero dejar de leer lo de fuera
y escuchar tus palabras.
Saludar al 2012 (amanecer) entre fuegos artificiales.

Aceras húmedas, bordillos rectos,
el asfalto retumba en lo pies
de quienes andamos
lo que queremos.

El bullicio en el portal es
lo que quiero decirte, que sigue
el rumor de aire en tus pulmones
que no hace falta
olvidar, pero tuerce el cuello adelante.

Aceras húmedas, bordillos rectos,
aceras húmedas, bordillos rectos
asfalto en los pies
trozo carne trozo.

Los vivos están muertos.

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(Pues ya está la base. Si alguien es tan amable de regalarme un micrófono de PC, aunque sea, os lo recito con mi propia voz. Gracias).

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