Cabeza de lunes y martes

I.

La sangre helada porque he decapitado al Buda. Pero al de verdad, este es un poco más de verdad que otros budas; está fabricado por manos tibetanas, traído del Tíbet, entregado por ojos lineales, boca sonriente y cráneo pelón. Una cabeza con menos adornos que esta que agoniza, desnuda de cuerpo. Faltan trozos minúsculos cuando el pegamento hace su trabajo. No se puede arreglar.

Le he arrancado la cabeza a Siddharta.

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Orilla

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La misma línea

 Transcripción íntegra del texto no-pensado del 25 de enero. Pero de 2013.

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Existencia

Regresar al punto de partida
no siempre da perspectiva que no sea:
he perdido el tiempo.
Que no sea: otra vez aquí
y vivimos
para no adelantar mucho el sitio.

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El tiempo...

by SALVADOR SALAS

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Decíamos ayer...

Te abro la mano para acariciarte
con agresividad, te dejo la marca
de las uñas como arruga nueva
para que te vayas
te abro la mano 
porque ya te fuiste
y agarro el aire
en fotocopias mal cosidas.

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Salir del lugar común

Y a este gran lugar común lo llamaremos sociedad. Las redes multiplican a la diez mil los lugares comunes de las fiestas, que ni son comunes ni son nada, a menos que se active una férrea intención.

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Viejos (II)

La foto original y el colgante original

[NADA]
Esas manos de seda,
tan suaves, cálidas,
esperan hallar el lugar
que no han curado del pecado
y de donde la sangre amarga
no supieron arrancar aún...
......todavía espera......
tan falsa daga tu pecho oprime
y su mirada no era lo que será jamás...

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Viajar en tres fases

Gente, maletas y megafonía de Babel.

Poner un pie en Atocha desde Chamartín-conexión y la primera vez que te fijas el rostro de esa gente que, como tú, sobresale apenas de un batiburrillo de maletas, encuentras a alguien conocido. Será posible, con lo grande que es esto.

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Tiempo acelerado

El volumen sube unas cuantas décimas, sin que nadie lo toque, y la música aguda se filtra en el sueño como una taladradora. Una voz familiar habla de Madiba y habla de funerales de Estado, una voz conocida pero más acelerada de lo normal, más grave, como enfadada.

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Fuera de combate. Fase #3

Si mezclas una perfomance de Abel Azcona con el final de Loopoesía 2013 de Jordi Corominas obtienes un desparrame parecido al happening en el que derivó la obra de teatro del 1 de noviembre. Mi personaje era el que sostenía un corazón de vaca y corría entre el público. Víscera mal envuelta en plástico transparente por culpa de las prisas, que empezó a chorrear sangre, y aquella chica disfrazada de vampiro en post-Halloween empezó a gritar, y el personaje a gritar más y a perseguirla, a restregar vísceras y todo el público acabó involucrándose en un éxtasis grupal.

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Viajes

Todo el viaje fue una sucesión de curvas verdes y música atronadora. Turn the page repetida quinientas veces, con algún silencio breve entre una y la misma. Los golpes de batería parecían tallar los bordes de la carretera, con precipicios de cientos de metros en algunos tramos, un puente de apenas medio carril para dos coches en sentido contrario, un camión de gran tonelaje en opuesta dirección. Lo justo para sentir el pelo erizado en la nuca durante segundos. Y el significado de la canción, mal chapurreada en algunas ocasiones, a pleno pulmón otras, desafinada todas las veces, acompañaba la idea: pasar página, en movimiento hacia ninguna parte.

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Presentar palabras. Hablar palabras

La primera vez que presenté palabras fue a medio correr, dentro de un sobre tamaño folio y con un bocata de salchichón en la otra mano. Dos poemas en Courier New, hechos en máquina de escribir electrónica. Ordenadores no, todavía nos enseñaban MS-DOS en las clases de informática y la máquina era mejor que la impresora. Estaban firmados por Sirenn Sideny  (lo de los seudónimos con S viene de lejos).

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Rendición

¿Y sabes qué?
Ahí te quedas, imbécil.
Voy a probar esta receta de Arguiñano, arroz con bogavante.

"Y si lo hubieran llegado a saber, no hubieran regresado"
FK

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ZzzZz

Agazapados en la esquina están los rescoldos de lo que alguna vez fui.
Todo ha sido un bote de pintura, de mala calidad,
pero estoy harta hoy de pensar en calidades.

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Steak tartar con salsa tártara

Lo sabéis.

Lo sé yo.

Haré como si alguien lo supiera, qué mas da.

Casi una semana sin un post, significa que algo malo debo estar haciendo o leyendo. Sí, siempre.

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A las vueltas girar

A los 20 años (19, 23) todas las poetas nos parecemos.

Tenemos el pelo largo y teñimos los labios de rojo. 

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El factor disidente o distante

Llegar aquí, con el pelo ya rozando las pestañas y pasando los hombros. Por fin. Quedó atrás el estilo francés.

Llegar aquí, por alguien que puso PUTOS CAMAREROS en el buscador. Inquientante, irritante, desquiciante: aspirante. Porque vuelvo de un paseo como aspirante a camarera. Ya no es el juego de con 17 años, ni el favor al amigo encargado repartiendo flyers mientras paso toda la noche de marcha en su local; ahora es una oportunidad.

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Y si no es el miedo, ¿cómo lo arreglas?

El 23 de abril de 1994 pisé flores, olor apestoso, miré el suelo y tuve que correr para vomitar letras. Nubes blancas, flor violeta. /Al fondo, montaña gris. Etcétera. 

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Un día aleatorio

Un día cualquiera, aleatorio entre centenares del mismo corte. El despertador suena a las 07.41h.
Despegas los ojos con dolor, estás medio recuperado del cansancio extremo de ayer. Pero no del todo. En algún momento hay, o hubo, un estado de ausencia de dolor, de batería cargada al 100%. Pero tienes esa sensación difusa como de batería al 50%, pinchazos múltiples de forma sorda. El exceso de adrenalina deja una sensación como de agujetas en tus nervios. El pecho está opacado, igual que un filtro sucio de cafetera, por los dos paquetes de tabaco del día anterior. Te planteas dejarlo por mil millonésima vez.

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