Un relato de domingo

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Los reporteros han recogido sus cacharros y ya se han largado. Vuelvo al cuarto para observar la estantería. Es un auténtico asombro, cómo he podido escribir tanto, les decía a cámara. La frase me araña de sorpresa al pronunciarla, la frase tiembla en mis ojos ahora que estoy completamente a solas.

Premios libros y literatura 2012

Pues eso. Que un día festivo lo tiene cualquiera. Y con más curiosidad que posibilidades, me presento a este concurso navideño, a ver qué pasa. Los organizadores, Libros y Literatura, le dan la utilidad de promover los blogs literarios (que no me resulta interesante, porque insisten en que los de reseñas son los literarios). Lo otro sí que es más interesante y útil, un par de eReaders y un montón de libros de regalo. Eso ya está mejor.

Una de generaciones que lloran mucho

Tan bonito y limpio el ensayo de Meredith Haaf sobre la Generación Perdida. Supongo, no me lo he leído. Estoy de generaciones (literarias y demográficas) hasta el mismísimo.

Tampoco creo que vaya a léermelo. Las reseñas son suficientes para entender que la chica de Múnich va a contarme otra milonga, la misma realidad edulcorada que sale en los medios españoles, entre las líneas de opinadores que son muy felices porque, claro, escriben porque les pagan o algo parecido.

Kosmaro

★
Incapable de nostalgie
J' envie le calme des vieillards
La petite mort dans leurs regards,
Leur air en deçà de la vie.

Vibrato

Frío hielo. Hielo simétrico. El blanco es la suma de colores y queda en nada.

Pequeña Lamb

Tengo un frío incierto recorriéndome la espalda
hasta abajo, tiritando.
Hace humedad y fuera llueve pero no es eso.

Ya está todo perdido. Total, ¿qué?

"No podéis amar la verdad y al mundo. Pero vosotros ya elegisteis. Ahora el problema consiste en ser fieles a la elección. Os invito a conservar el ánimo. No porque podáis esperar algo. Al contrario, sabed que estaréis muy solos. La mayoría de la gente se reconcilia con la vida, o bien se muere. Vosotros sois suicidas vivientes". 

 (M. H.)

Bailoteo existencial

Gabriella Camerotti

Con la de cosas que hay por contar, en estos momentos, y estoy aquí, bailando. Como lo leen. Me ha dado por bailar, a mi edad, a ver si recordaba la quinta posición. Y la recuerdo y las piernas todavía las levanto por encima del hombro, a pesar del culo un poco más gordo.

El mes empezó raro y raro sigue; sangriento, truculento.

Hay tantas cosas raras que contar y aquí danzando. Hace tres años y medio que no me resfriaba ni un poquito. Ahora que lo hago, en vez de fiebre tengo ganas de bailar.

Noviembre oscuro

Este mes no podría haber empezado de otra manera más delirante y desastrosa. La pesadilla relatada en el post anterior fue nada más que el prólogo.

En la madrugada siguiente, la tragedia del Madrid Arena. Pero no quiero hacer comentarios de ese horror. Como responsable de la actualización del diario digital donde estoy, no me ha quedado más remedio que revisar todas las fotos, fototuits, visionar todos los vídeos, pedir permiso a los autores, estar pendiente de las declaraciones de los responsables, de los testigos, minuto a minuto, durante varios días. Y lo que queda aún. Fuerza a las familias.

Al otro lado

Un vecino (inexistente en la realidad) golpeaba con saña la puerta de casa, queriendo echarla abajo para entrar. De los puñetazos pasó a lo que sonaban como golpes enfurecidos con el hombro.

Mi angustia aumentaba mientras sujetaba una jarra blanca de esas metálicas, como de cuarto de baño antiguo. Era por la tarde, bien tarde, pero todo estaba oscuro azulado por las persianas bajadas, no sé por qué.

Steak tartar con salsa tártara

Lo sabéis.

Lo sé yo.

Haré como si alguien lo supiera, qué mas da.

Casi una semana sin un post, significa que algo malo debo estar haciendo o leyendo. Sí, siempre.