Infinite
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Después de la tormenta



Viento
  lluvia
    nieve

Sol
  mar
    desierto. 
Uhm, no me saques fotos. 
No son fotos, es un relámpago. Sí, se acerca la tormenta. 

Llueve fuera. Alguna centella. 

Déjame descansar en el espacio entre tus brazos. Niego que no existan palabras suficientes para todo, porque todo puede decirse y expresarse. Sudor y dulzura. 

Fuera deja de llover y silencio. 

He encontrado el espacio donde la intensidad no permite las palabras -por primera vez.
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M


No llames pereza a la incapacidad para empezar. Llámalo miedo.
   Miedo es el verdadero nombre de lo que aflige al artista bloqueado. Puede ser miedo al fracaso o miedo al éxito. Lo más frecuente es que sea miedo al abandono. Este miedo hunde sus raíces en la realidad infantil. La mayoría de los artistas bloqueados intentaron convertirse en artistas en contra de los mejores deseos de sus padres, o bien en contra del juicio de sus padres. Para un niño esto supone un gran conflicto. Enfrentarte abiertamente a los valores de tus padres significa que será mejor que sepas lo que te haces. Si tanto daño vas a hacer a tus padres, será mejor que seas un gran artista...
      Los padres se muestran dolidos cuando sus hijos se rebelan y, normalmente, declararse artista es visto por ellos como un acto de rebelión. Por desgracia, esa visión de que la vida de un artista es una mera rebelión adolescente suele permanecer, provocando que cuaqluier actividad artística acarree el riesgo de separación y pérdida de los seres queridos. Como los artistas siguen anhelando sus objetivos creativos, se sienten culpables. Esta culpa exige que se marquen como objetivo inmediato el ser grandes artistas, para así justificar esa rebelión.
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El Arte hasta que sangre


La opinión que las personas tienen de ti es un problema suyo no tuyo. Saber esto es muy importante. Si tenéis buena conciencia y hacéis vuestro trabajo con amor, se os denigrará, se os hará la vida imposible y diez años más tarde os darán dieciocho titulos de doctor honoris causa por ese mismo trabajo.

Elisabeth Kübler-Ross
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También sé hacer poemas inútiles como vosotros

  
20 de abril del 90, que decía Cifuentes (el cantante calvo de Celtas Cortos, no la política rubia).

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Los párrafos que no quiero leer


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Y cuando te dije



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Acumulación y praderas


Han regresado los viejos tiempos. Esto es: me he despertado 10 minutos antes de que saliera el sol, lo justo para poner una cafetera nueva.

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¿Que ya son las 6?

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El libro en la playa


Tú me acompañarás.
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Exposiciones que vi sin querer


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Paseos


Paso al lado de Saúl Pushkin cuando todavía no sé que es Saúl Pushkin. ¿Quieres uno? Son poemas, dice. Un montón de rollos de papel blanco, atados con cinta dorada. Me interesa, así de repente, aunque admito que sólo llevo 72 céntimos en la cartera en ese momento.

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Mira, niño, mira lo que no fue.
Mira lo que queda de ti. 
Este año no hay Doodle, porque es un número impar, una cifra un poco fea que no cuadra. Hay cosas más importantes.

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Time is a lie


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On The Road

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El subtítulo


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Dýchat (y 2)


Las pesadillas han vuelto.

Los elementos ajenos, los secundarios que aparecen sólo para decir dos líneas a mitad del tercer acto y después salen por el lado opuesto.
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Oh la la lá


Marzo
Y ahora qué
¿qué?
el último febreroveteyá.

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Viejos (III)




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Viejos



Umbrío por la pena, casi bruno,
porque la pena tizna cuando estalla,

donde yo no me hallo no se halla
hombre más apenado que ninguno.

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