Consejos para empezar bien 2012

¿Preparado para Nochevieja? ¿Todavía tienes que salir para las últimas compras de la cena? Pero hombre, por qué lo dejas todo para el último momento. Bueno, pues atiende a nuestros consejos infalibles que te permitirán  no sólo una buena entrada y salida del año, sino además atraer todas las energías positivas, salud, dinero, amor, etc. para el nuevo.

1. Las Uvas de la Suerte: tradición española donde las haya, tomarse 12 uvas con las 12 campanadas, rentransmitidas en directo desde el reloj de la Puerta del Sol (Madrid). Este año, cambia las uvas por polvorones. Hay que conseguir metérselos todos en la boca, como si no hubiera mañana. Da igual que no consigas tragarlos. Y no te preocupes de una posible crisis de asfixia: te servirá de preparación para el ahogamiento que te espera el resto del año, falta de asistencia sanitaria incluída.

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Palidece, recuerdo, palidece

Así es, aquí están, míralos. Todos los papeles viejos, los únicos que quedaban. Las últimas copias, incluyendo sus réplicas en CD, rotos. Todo junto, desmenuzado y astillado, ha ido a la basura. Fin.

Desconozco las manías de los escritores actuales respecto al tratamiento del primer material que escapó de sus manos. En el modelo antiguo, la mayoría de casos con éxito cuentan una historia parecida: se destruyen las primeras tentativas, con asco, por miedo o por vergüenza. En el modelo nuevo es más complicado, porque las muestras se airean al ojo mundial a través de la red, publicados digitalmente, después quizás en papel; hay más rastro donde aferrarse. Mucho más que perder.

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Por miedo a...

Granulosos segundos de tiempo
no primeros, nunca errados.
El desprecio o la duda.

El miedo o la sangre.

Lo seguro o el viento.

Tenerte escondido en los pliegues de un silencio
que no ha podido gritarse.
Rayar las cáscaras de limón
para hacer buena sinfonía de corcheas,
demi-plié, grand-plié, relevé.
Filigranas transparentes de cristal.

Sorbo la gota, sorbo la hora,
chupo la cáscara del limón.
Bloquea el tiempo de pequeño sauvage.

Te he dado tanto... hasta quedar vacía,
exhausta de mí.
Caricia - carantoña - mimo.
Tarde puesta de sol en la que descansar de todo.
Sonido hueco de un timbre
horadado por la gota en tercera posición,
ter - ce - ra,
pie - delante - de.
Del caoba oscuro al rubio cobrizo luminoso.

Aquí muda sentada en la presentación
de otras letras impropias.
Al fondo, al final.
No diré nada.

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Invoca a soles incendiarios... no hay nada que perder

El grupo Amaral ha sido un referente íntimo desde su primer disco, cuando todavía eran algo desconocidos. Por toda una serie de motivos estúpidos y sentimentales, como sincronías en las letras, el hecho de que Eva Amaral adoptara pronto el flequillo como imagen identitaria y no se lo ha dejado largo más nunca (¡flequillos!) o que su segundo disco fuera el regalo que me hice recién salido al mercado, con mi primer sueldo/becaria de periodista (en una revista escribiendo, además). Así que de alguna manera, sus canciones siempre traen vibraciones positivas inconscientes.

Como ha pasado con otros artistas nacionales de los que he intentando declararme "fan" (muy pocos) también los conozco en persona (Eva&Juan) por casualidades del destino y las circunstancias de conciertos en escenarios grandes pero pueblos pequeños.

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Los lirios del campo

   Daniel Beswick

Los lirios en el campo famosos

esos 

nunca los he visto

y he paseado por la tierra

una y otra vez,

por el bosque,

de día, a medianoche,

mariposas, ranas,

cuervos.

Amapolas, setas, hojas de Olivo.

De Opio.

Tréboles.

Por más que he buscado

jamás encontré estúpidos lirios del campo.

¿Serán como los unicornios?

¿Arquetipos imposibles?

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¿Pero en qué mierda de mundo fantástico vivís vosotros exactamente?

Es fin de semana y hace frío y tengo todo el tiempo del mundo para estar un rato con el ordenador, etcétera. No sé si es excusa suficiente para exculparme del error cometido: leer una (otra) reseña de Ejército Enemigo, en Libertad Digital. Pero por qué. Por qué, por qué. Me había prometido dejar el tema. De hecho, esto es el borrador de un post que lleva guardado desde el 2 de diciembre, día (a la madrugada) en que terminé de leer esa maldita novela.

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Los periodistas no somos esclavos: #gratisnotrabajo

La periodista Carmen del Riego es presidenta de la Asociación de la Prensa de Madrid (APM) desde las elecciones en la junta directiva del pasado 1 de diciembre, hace tres días. Dentro de su programa, asegura, estaba marcado destapar y denunciar las ofertas abusivas de empleo a los profesionales de la información.

El tema saltó ayer, noche de sábado, en Twitter, al hacerse eco la APM de la oferta ridícula de empleo aportada por la periodista sevillana (en paro) Azahara Cano: artículos web a 0,75€. En una hora, el hashtag #gratisnotrabajo se había convertido en primer Trending Topic, y a estas horas que escribo sigue siendo TT.

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Gris

                                                    Hugh Jones

En ningún lugar está la respuesta que buscas.

En ninguna cueva, enterrada.

En ningún suburbio (escombros)

En ningún chalet (piscinas de cloro y 2m de profundidad en su lado ancho)

El labio rojo de pintura fluorescente.

La misma mierda, con distinto color.

De aquí para allá, un lugar

que no existe

un lugar que no es.

Opaca, gris e intrascendente.

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Infinitum

C. S.

W

7U

+

V. - C.

+

R. C.

+

(K. R. + M.)

+

M.

+

P. C.

+

MDMA

=

INFINITUM BLOOD

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Maki sushi oh: generación perdida

Ahí están, un poco torcidos pero formando un conjunto perfecto, alrededor de los bordes del plato. La cocina tiene restos de arroz por todas partes. El aire golpea la pituitaria con un olor avinagrado, producto de cocer el líquido-salsa (que es vinagre caliente) para tan exquisito manjar.

Ahí están, también, los restos de alga nori, algunos trozos que siguen verdes y secos, otros mojados y de color casi negro que han sobrado al hacer los rollos de maki sushi. Nunca pensaste que las bolsas de alga nori tuvieran utilidad, ese producto que siempre has visto colgado en la parte de alimentos naturales de las herboristerías.

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Azúcar salada

 Javier Ramos

Hecha de azúcar de sal.

Echa tierra en las costillas

rebozadas en arena.

De esta playa, nada importa,

el aire cálido entre tus dientes, puede, 

que una palabra acertada

puede

que la nube que pasa

o el humo del té

o saber que está todo hecho.

Hecha

de azúcar salada.

Puede que esta tarde no vuelva.

Vuelven otros

que escriben por primera vez.

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[Prólogo]

De qué sirve pensar, si está todo pensado ya…

De qué sirve escribir historias
si todas están escritas ya…

De qué sirve filosofar,

si alguien ya lo hizo antes que tú

y lo colocó en un libro…

De nuevo el cielo protector cae sobre mí,

obligándome a tirar la pala

con la que cavaba mi tumba…

¡Cuántas veces los ángeles

se volvieron a observarme,

tratando de hacer su obra de caridad del día!

De qué sirve llorar,

si estarás muerto para toda la eternidad…

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Jodidamente locos

Mi cerebro y yo estamos jodidamente locos, a partes iguales. El cerebro quizás un poco más. Se le ocurren cosas muy extrañas y debido a la velocidad de procesador Intel, antes de desecharlo ya ha inundado todas las zonas y se ha expandido por la columna, los brazos, las piernas...

Cada cierto tiempo es necesario moverse un poco, un cambio de look, un algo. Lo más socorrido que suelen hacer las mujeres es irse a una peluquería.

Pero ahora mismo es uno de los lugares que no me sirven para nada: no quiero más resorcina en mi cabeza (la principal porquería que llevan los tintes de tonalidad rojiza), vuelvo a mi pelo castaño natural y a dejármelo largo como antiguamente. Así que no sé qué cambio de imagen puede hacerse sin tocar nada.

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Rise to the 11

"¿Cuál es el secreto para empezar de repente a escribir, para encontrar una voz? Prueba el whisky. También estar caliente."

Susan Sontag. 

Renacida, diarios tempranos 1947-1964

¿Qué hacer para encontrar la propia voz? Beber whisky. Mucho whisky. Con gaseosa, agua, solo, solo con hielo.

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Mío

Mío. Mine. En bolsa de papel, como el whisky viejo.

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Y Emma Díez se va por el desagüe, poquito a poco. Qué importa si está ya todo escrito...

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¡Corre, Tintín, corre! (en busca del Ejército Enemigo)

Este viernes ha sido el estreno del mes de noviembre, con una mañana muy atareada. Decidí batirme con la ciudad para varias gestiones, además de acercarme en persona a entregar cvs en medios de comunicación.

Tras finalizar quise seguir andando, bajo mi paraguas, lluvia moderada y frío intenso, para otra gestión urgente. Quería visitar una librería en concreto cuyo escaparate al estilo tienda de ropa me hizo gracia. Un negocio familiar de no sé cuántas décadas, pero reformado con una presentación moderna. Al pasar había visto a M. Houellebecq y El Mapa y el territorio dominando todo el escaparate, en una composición geométrica de varias decenas de ejemplares, cartel y hojas secas de otoño.

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De cómo escribir un poema depresivo sin tener depresión

Me lamo los lunares como si fueran heridas del sol. Hoy quema la lágrima que no ha sabido mantenerse, y es un día bonito porque es víspera de Difuntos. Y los cadáveres se levantan y dan mucho por saco.

En apenas dos semanas he conseguido tener vértigo, sin sufrir del oído. Primero era un pasatiempo, después dio frutos; primero me gustó, luego me entraron ganas de buscarme una concha como el cangrejo ermitaño, después volvió a gustarme y eché a volar, para volver a esconderme... Todo muy bipolar, sí, debería mirármelo. Aunque no sé dónde acudir para que me lo miren, si a un psicólogo, un licenciado en filología hispánica o a un profesor de literatura.

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Extractos liberados y libres (II)

A través de Twitter God (cómo he podido vivir sin él, ¡god!) he descubierto otra red social de Literatura, Falsaria.com, donde ya he colgado un par de textos.

De textos de esos más o menos viejos.

Esta red posee una cualidad que inclina la balanza de forma sospechosa. Es un blog colectivo de Wordpress, con su panel de administración y todo, sus cositas, una delicia. No puedo evitarlo, esa plataforma ha sido siempre mi favorita respecto a bitácoras, porque es más complicada y tenía más opciones.

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Extractos liberados (I)

La copia de seguridad ha llegado a mis manos. A la boca del lector DVD. ¿Funcionará?.

¿Sabe usted lo que es una copia de seguridad? Hágala para no perder datos importantes por si el ordenador se estropea. No hombre, cómo cree, mi ordenador no se va a estropear nunca en la vida.

Y lo hizo. Ocho años después, pero se estropeó. Y yo también lo hice (las copias). Mis preciosas copias de archivos cuyos originales en papel habían desparecido por un motivo u otro. Folios extraviados, encuadernaciones de espirales rotas por diversos actos homicidas (fuego, lágrimas, mordiscos) y libretas depositadas en algún lugar mejor, cercano a la basura. 

Todas piezas de museo en el caso de ocurrir una catástrofe. Bien guardado todo.

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Mi personaje no es ser tú, es ser yo

Mi personaje no es ser tú. Como tú, gran triunfador. A mí me gusta contar las infamias de las cosas. Lo anodino. La cualidad de perdedor. Hasta dejar cualquier personaje.

Eso no gusta. Porque no pertenezco a ninguno de los dos extremos.

No tengo una historia especialmente truculenta que contar, de las de guerras ni miembros humanos tirados por la calle. Es una historia más bien fea, pero dentro de la normalidad. Tampoco estoy en el otro extremo, a saber: no soy especialmente rica, no salgo en las revistas, no estoy buena (código estándar). Soy normal.

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Malentendidos (?)

Cigarrillo, café. Otro cigarrillo y la pantalla del ordenador por todo entretenimiento aquella tarde. Los versos desfilaban por el documento word, a punto de convertirse en un poemario nuevo. Sin intención de que fueran un poemario nuevo, ni un libro, ni nada.

Clic. Clic clic. Oh. Clic clic clic.

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Frustración digital

Hoy es un día de esos amargos. Muy amargo. Llevo rumiando una tarde, media noche y todo el día una larga lista de sentimientos que no sabía cómo encajar en un post. Sí, ahora mismo estoy amargada. Ahora que nadie lee, ¿por qué no ponerlo todo con pelos y señales?

La tarde-noche de ayer seguí con mis investigaciones y mis lecturas sobre el panorama literario actual (poético en particular). Primero apareció la angustia. Joder, cuánta gente nueva. Después fue dando paso a un sentimiento de frustración. Y luego de ira. Joder, por qué he perdido el tiempo estos años. Y luego de frustración otra vez. Coño, soy una desconocida, no puedo hacer nada a estas alturas. Y por último, la amargura. Nada a estas alturas, ojalá hubiera estado 10 años más tarde.

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Pijos veinteañeros escritores

La Niña Salvaje dice:

No supura la herida, no hay tiritas que valgan para detener la corriente de malos, ácidos, melancólicos pensamientos ya pasados.

Obsoleta, vieja, tirada herida en la charca del pueblo fantasma. Allí donde las fotos de octubre y las primeras lluvias.

Tantos pijos 

para repartir

tan pocas ostias.

Sois todos muy listos y muy guapos.

Muy transgresores y modernos.

 Oh, yeah!

Cada uno, más que el anterior.

Cuidado con morderos las yugulares, es canibalismo.

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Particiones

No importa dónde disputes la batalla
si al final la pierdes con honor.

Lleva sarampión en las mejillas.

Lleva pústulas de otro tiempo.

Lleva marcas de lo intangible,
el dolor
se hace carne
el dolor
lleva miseria.

Y no es la carne que esperas.

No importa, viene otra,
perder de nuevo la batalla.

Enamorarse.

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La tercera manzana

In memoriam

Ya lo sabemos todos. Las tres manzanas que cambiaron el mundo: la de Adán y Eva, la de Newton y la de Steve Jobs.

Poco se puede decir a estas horas que no haya corrido ya por la red, o por las tiendas físicas llenas de flores, manzanas mordidas y llantos. El co-fundador de Apple fallecía ayer a los 56 años, un día después de la keynote del nuevo iPhone 4s.

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Intempestiva

Esto es lo que pasa cuando estás haciendo otra cosa (ver la televisión, por ejemplo) y aparece un idea urgente. Bolígrafo en mano, no encuentras papel. La libreta está perdida no sé dónde. Y el ordenador descansa, apagado, en otra habitación, no da tiempo a encenderlo.

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Dormidas

Están dormidas

esperando

las sonrisas, las noches

largas bajo la manta

la chimenea,

el aceite. 

Dormida me obsesiona

esperando

la lagrima de la mejilla

que resbala

sin tu consentimiento

que fue

dulce

esperando

que fue

pintura

pared
y ruinas de ladrillo.

Están dormidas
respirando
las líneas del dibujo.

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Club imposible

La Escriba Salvaje dice

No quiero pertenecer al club, ese que menciona el autor Jorge Bucay:

el club de los que no se dan el derecho de ser quienes son

Pues no, gracias. Salir es necesario, dejar de fingir que ciertas cosas no son importantes y que importan cosas que en realidad nos dan igual. Los moldes ya no encajan. 

Los moldes se desmoronan, a escala global, mientras se olvida a escala vecinal.

Para darte permiso de ser tú mismo ¿esperarás a morirte? Y si después de pasar por las manos de la Santa Muerte no hay nada, entonces ¿qué? ¿Qué cara se te va a quedar, pringao?

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Busca:

Jorge Bucay

Las 3 preguntas: ¿Quién soy? ¿Adónde voy? ¿Con quién?

RBA Libros

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Sangre

Mira entre tus dedos
la sangre que gotea,
mírate
la sangre que gotea
entre tus pies.
Los dedos torcidos
con herrumbre coagulada.
Has sido tú.

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Un mundo...¿feliz?

                  Jill Greenberg

Dejé volar la imaginación por una vez, hasta acurrucarse en territorios dulces.

Soñé que el mundo era un lugar bueno: los depredadores seres humanos (¡por fin!) se reconocían abiertamente carroñeros en vez de fingir diplomacia, educación, o igualdad entre débiles y fuertes.

Sonó el despertador...

el mundo sigue igual.

Los humanos juegan a no ser animales.

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Exorcismo

Hago exorcismos a una legión de fantasmas del pasado. La cadena perpetua sería demasiado costosa, casi  un préstamo bancario. Así que mejor expulsarlos. Una limpieza con bicarbonato a presión, vapor de sales, un peeling con el que caigan todas las células muertas.

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Palizón everywhere

 

Le estoy dando más vueltas que a una peonza. De mientras, no puedo resistir la tentación de ir haciendo este avance.

Otra vez he metido mano aquí, buscando durante horas diseños, probando, horrorizándome con fallos en los códigos y descartando, hasta encontrar la actual plantilla de la magnífica Lauren Thompson, alias Nymphont. Y después retocarla por aquí y por allá (la plantilla, no a Nymphont).

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El sueño del viajero

De un dedo de Dios cayó un trozo de uña partida. De esta uña brotó un bosque con troncos imposibles, cuya circunferencia hacía necesarios tres días de camino para rodearla.

Al cabo de tres días, el viajero encontraba en el punto de partida una flor, una amapola color esmeralda como el mar Mediterráneo un mediodía de agosto. Dentro de la amapola, en el anillo negro que tienen todas estas flores, no se encontraban pistilos sino un diamante transparente pulido en doce caras.

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¿De verdad pensaban que somos tontos?

Vista de #acampadasol a las 20:30h. viernes 20 mayo 2011

El movimiento ciudadano iniciado el #15M ha crecido a la velocidad de la luz a medida que los medios de comunicación españoles no han tenido más remedio que prestarle atención, los ciudadanos que se mueven delante de las pantallas de ordenador se lo han ido explicando a los que se mueven delante de las pantallas de la tv, y todos juntos se han despegado de sus respectivas pantallas para salir a la calle.

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Última novedad tecnológica

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Y ahora música

A través de Goear podéis oir gratuitamente esta lista de 5 canciones.
Quería poner música a unos poemas y recurrí al programa Mixcraft 5.2. Para cuando quise darme cuenta, en vez de un fondo musical había compuesto estas cinco canciones.

1. Wish Life Before Death
2. Camino a ninguna parte
3. Perra Almohada
4. Café pa despertar
5. Horas
   

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Standby por mantenimiento...

...o por aburrimiento.

Desastres varios y decisiones no muy acertadas han conseguido que el blog casi muera estos días. Cambiar el e-mail de administrador ha provocado que las fotos fueran absorbidas por una papelera de reciclaje fantasma; al recurrir a la carpeta donde estaban almacenadas, ya con predisposición a la pereza, llega el pánico al ver que también ha desaparecido; por último, Dudas (así con mayúsculas) sobre si dejarlo aquí o trasladarlo a Wordpress, dudas sobre especificar el contenido un poco para centrarlo en literatura o en periodismo pero no todo a la vez.

Pues lo dicho, sigue vivo el blog, hoy toca arreglarlo un poco. Lo mismo vuelvo a cambiar la plantilla. Avisados estáis.

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¡Un año menos!

¡FELIZ AÑO NUEVO 2011!
¡Ya queda uno menos!

Pero como suele pasar, los mayas se habrán equivocado, los magufos inventarán otra cosa para anunciar el fin del mundo en 2013 y, en definitiva, la civilización seguirá su curso en las mismas condiciones penosas.

Pssé, qué pereza.

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