Paseos

Paso al lado de Saúl Pushkin cuando todavía no sé que es Saúl Pushkin. ¿Quieres uno? Son poemas, dice. Un montón de rollos de papel blanco, atados con cinta dorada. Me interesa, así de repente, aunque admito que sólo llevo 72 céntimos en la cartera en ese momento.

Tatarabuelos de Baalbek

El que cree que sabe mucho, no abre la puerta a otros. 

El manifiesto Josef

Esta historia comienza a las puertas del cementerio y termina en el cementerio. Terminará. A las puertas de otro. Cuando vaya, cuando consiga ir, si es que hay sitio porque más de 20 personas están consultando el precio de esta ruta ahora mismo, según parpadea la frase en rojo.

El boli destiñe

Ese borrador me va a matar. 

131

Mira, niño, mira lo que no fue.

Mira lo que queda de ti. 

Este año no hay Doodle, porque es un número impar, una cifra un poco fea que no cuadra. Hay cosas más importantes.

Se me ha olvidado

Time is a lie

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Ese interludio de auriculares con una oreja que falla, la espada de Damocles atenta sobre el cobre partido o roto o a punto de partirse, maniobras acróbatas para desactivar una bomba hasta conseguir la posición exacta del cable, vuelven a sonar derecha e izquierda, el estéreo del logotipo; ese lapso que es una cuenta atrás conocida hasta que ya no emitan música alguna. Y llegará pronto.

Divenire ~No Words~

Andar sobre el agua

No me vale

La enésima explicación (estúpida, estúpida, estupida) tampoco me vale. Creatividad, creación, exorcizar sufrimiento con la escritura. Todas, palabras huecas. Como los títulos de los catedráticos expertos que saben de lo que hablan. ¿Qué ocurre cuando el arte es el trauma y no al revés?

Fondo

¡Danzad!

Danzad, malditos

Silencio y oración

by Lauren K. Cannon, versión de Humeur Nocturne de W-A. Bouguereau

Hashkanu

La bella nightmare.

[Domingo]

El domingo, ese supuesto día de ocio total, de resaca, de aburrimiento, se ha convertido en la jornada de la ira por méritos propios. Quizá es la digestión a todo el exceso informativo de la semana. Sobrevolar un resumen. O incendiarse la cabeza porque sí, por vicio.

Ars Chunga

Sed.

Nada salió

Nada salió como estaba previsto. Y eso no era bueno.

Exhibicionismo blanco

Inflado se me han, los ovarios.

Desinflado se me ha, la "responsabilidad" de una entrada todos los días. Claro, como ya es junio... 3 de junio. De esto no hay doodle, parece. 90 años de aniversario.

Esto ya lo he visto

Esto ya lo he visto antes.

The Absolute Rage - La Semana de la Ira (1)

El individuo frente a la masa: sigamos jugando en esta sociedad neokafkista. 

Heridas sobre cicatrices

Esta es Claudia.